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Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui, malgré tout, fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson.
En mil neuf cent trent-'sept,
que faisiez-vous, mon cher ?
J'avais la fleur de l'âge et la tête légère,
Et l'Espagne flambait dans un grand feu grégeois.
Je chantais, et j'étais pas le seul : "Y'a d'la joie".
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui, malgré tout, fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson.
Et dans l'année quarante, mon cher, que faisiez-vous ?
Les Teutons forçaient la frontière, et comme un fou,
Et comm' tout un chacun, vers le sud, je fonçais,
En chantant : "Tout ça, ça fait d'excellents Français".
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui, malgré tout, fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson.
A l'heure de Pétain, à l'heure de Laval,
Que faisiez-vous, mon cher, en plein dans la rafale ?
Je chantais, et les autres ne s'en privaient pas :
"Bel ami", "Seul ce soir", "J'ai pleuré sur tes pas".
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui, malgré tout, fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson.
Mon cher, un peu plus tard, que faisait votre glotte
Quand en Asie, ça tombait comme à Gravelotte ?
Je chantais, il me semble, ainsi que tout un tas
De gens : "Le déserteur", "Les croix", "Quand un soldat".
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui, malgré tout, fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson.
Que faisiez-vous, mon cher, au temps de l'Algérie,
Quand Brel était vivant qu'il habitait Paris ?
Je chantais, quoique désolé par ces combats :
"La valse à mille temps" et "Ne me quitte pas".
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui, malgré tout, fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson.
Le feu de la ville éternelle est éternel.
Si Dieu veut l'incendie, il veut les ritournelles.
A qui fera-t-on croir' que le bon populo,
Quand il chante quand même, est un parfait salaud ?
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout l'temps...
Honte à qui, malgré tout, fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson. |