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Au vent de Juillet.
La mer effeuillait.
Les vagues bleues des vacances.
Et dans la clarté.
Le sable doré.
Je vous avais demandé:
Quel temps fait-il à Paris?
Le ciel est-il noir ou gris?
Vous m'avez dit:
Quand il pleut.
A Paris c'est tout bleu.
Ce n'était pas très sérieux.
Vous regardiez mes yeux bleus.
Et près de vous j'ai compris.
Que les yeux des amis.
C'est le ciel de Paris.
Septembre est venu.
Je vous est perdu.
Vous êtes loin des vacances.
La plage et le vent.
Le vent déchirant.
Je vous écris tristement:
Quel temps fait-il à Paris?
Ici le ciel est tout gris,
Mais quand je pense à nous deux,
Dans mon coeur c'est tout bleu.
Je n'ai pas trop de chagrin,
Votre ciel bleu c'est le mien.
Un souvenir de bonheur,
Votre nom,
une fleur,
C'est le temps de mon coeur. |
