Incognito,
vos flics maint'nant
sont dev'nus des cerveaux
Ni grands, ni gros,
ils ont laisse leurs velos,
leurs chevaux
En torpedo,
de vrai casses cous
a trente cinq au chrono
M'sieur Clemenceau,
c'est plus reglo,
c'est la mort du boulot.
Pendant c'temps la
dans vos salons
Pour voir des horreurs
qui n'voudront
Sur'ment pas un radis
C'est moi qui vous l'dit
Monsieur Picasso,
Il ya des dames aux diams
gros comme des pruneaux.
Fous du boulot,
Vingt quatre heures
sur vingt quatre frais et dispos
De vrais robots,
toujours a l'affut,
jamais au repos
De face, de dos,
profil, ils ont nos bobines
en photo
M'sieur Clemenceau,
pense a nos femmes
et a nos marmots
Pendant c'temps la dans les romans
Certains nous racontent comment
Faire un casse tranquill'ment
Pour tuer le temps
J'voudrais les y voir
A notre place pour n'pas
en prendre pour Vingt ans.
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